​Il y a des albums qui naissent vite.

​Et puis il y a ceux qui prennent leur temps.

​Isabel et Sauveur ne comptent plus les années passées à écrire,

à chercher, à douter, à recommencer.

​Leur musique s’est construite comme leur histoire : pas à pas, entre lumière et fragilité,

entre ce qui se dit et ce qui reste en silence.

​Aujourd’hui, ils sont de nouveau là.

​Dans une pièce où les murs ont déjà entendu trop de chansons inachevées.

​Une guitare posée contre une chaise.

Une voix qui hésite avant de s’élever. Un regard qui dit : « Celle-là, on la tient. »

​Ce nouvel album ne cherche pas à plaire.

​Il cherche à être vrai.

​Certaines chansons sont nées d’un souvenir qui refuse de s’effacer.

​D’autres d’un instant volé, d’une nuit trop longue, d’un espoir qu’on croyait perdu.

​Il y a des refrains écrits dans le silence, des couplets qui ont demandé du courage,

et des mélodies qui ont attendu le bon moment pour exister.​

​Ensemble, ils construisent un album qui ne s’explique pas vraiment. Il se ressent.

​Vous êtes ici pendant qu’il se crée.

​Avant qu’il ait un titre définitif.

​Avant qu’il soit figé sur une plateforme.

​Avant qu’il appartienne au monde.

​Pour l’instant, il leur appartient encore.

​Et un peu à vous aussi.

​Parce que suivre un album avant sa naissance,

​c’est déjà en faire partie.

​Isabel et Sauveur

​Un album ne se sort pas. Il se vit.